martes, 19 de enero de 2010

Hola amig@s:
claro que el tema del suicidio es delicado. Justamente esa es una de las razones por las cuales la gente no habla de ello. Porque además, es más fácil mirar para otro lado... O hacer que se está ocupado, con mucho trabajo en la oficina... Y despés todo se arregla con palabritas llenas de hipocresía... Pero también es cierto que hablando del tema podemos ayudar a muchas personas... Que necesitan que les hablen... Eso es un poco lo que, según mi interpretación, dice Gerardo Curiá en sus poemas...

Ahora los dejo con un poema de Neftalí Ricardo Reyes Basoalto, esto es, Pablo Neruda.
Un abrazo,
Dulce Soledad

ODA A LA CRITICA
Por Pablo Neruda
Yo escribí cinco versos:
uno verde,otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era corto
como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.
Y bien, los hombres,las mujeres,
vinieron y tomaronla sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron paredes, pisos, sueños.
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron mis palabras,
las guardaronjunto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamentevestidos de cadáveres,
algunos partidariosdel rey
y su elevada monarquía,
otros se habían enredado
en la frente de Marx
y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzarona disputar mi pobre poesía
a las sencillas gentes que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieronun pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fue bastante popular para ellos
o impregnados de dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas
se retiraron
todos y entonces,
otra vez, junto a mi poesía
volvieron a vivir mujeres y hombres,
de nuevo hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron relámpago y anillo.
Y ahora, perdonadme, señores,
que interrumpa este cuentoque les estoy contando
y me vaya a vivirpara siempre
con la gente sencilla.

domingo, 17 de enero de 2010

VICENTE HUIDOBRO

Hola amig@s:
aquí un poema del magnífico Vicente Huidobro. Dicen... Le hablaba al mar... Le contaba experiencias que a nadie le confiaba... Y sin embargo vivía rodeado de gente, dejó Chile, para trasladarse a Francia, donde fundó el "creacionismo", colaboró en revistas... Espero que lo disfruten tanto como yo, y que les haga compañía también, claro, en los momentos difíciles...
Un abrazo y el poema,
Dulce Soledad Suárez
unencuentroconelarte@hotmail.com

MONUMENTO AL MAR
Por Vicente Huidobro (1893-1948)
Paz sobre la constelación cantante de las aguas
Entrechocadas como los hombros de la multitud
Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios
Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si yo soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí.

He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estás allí hipnotizado por las estrellas
He aquí la muerte inagotable desde el principio del mundo
Porque un día nadie se paseará por el tiempo
Nadie a lo largo del tiempo empedrado de planetas difuntos
Este es el mar...

El mar con sus olas propias
Con sus propios sentidos
El mar tratando de romper sus cadenas
Queriendo imitar la eternidad
Queriendo ser pulmón o neblina de pájaros en pena
O el jardín de los astros que pesan en el cielo
Sobre las tinieblas que arrastramos
O que acaso nos arrastran
Cuando vuelan de repente todas las palomas de la luna
Y se hace más oscuro que las encrucijadas de la muerte
El mar entra en la carroza de la noche
Y se aleja hacia el misterio de sus parajes profundos
Se oye apenas el ruido de las ruedas
Y el ala de los astros que penan en el cielo
Este es el mar...

Saludando allá lejos la eternidad
Saludando a los astros olvidados
Y a las estrellas conocidas.
Este es el mar que se despierta como el llanto de un niño
El mar abriendo los ojos y buscando el sol con sus pequeñas manos temblorosas
El mar empujando las olas
Sus olas que barajan los destinos
Levántate y saluda el amor de los hombres
Escucha nuestras risas y también nuestro llanto
Escucha los pasos de millones de esclavos
Escucha la protesta interminable
De esa angustia que se llama hombre
Escucha el dolor milenario de los pechos de carne
Y la esperanza que renace de sus propias cenizas cada día.

También nosotros te escuchamos
Rumiando tantos astros atrapados en tus redes
Rumiando eternamente los siglos naufragados
También nosotros te escuchamos
Cuando te revuelcas en tu lecho de dolor
Cuando tus gladiadores se baten entre sí
Cuando tu cólera hace estallar los meridianos
O bien cuando te agitas como un gran mercado en fiesta
O bien cuando maldices a los hombres
O te haces el dormido...
Tembloroso en tu gran telaraña esperando la presa.
Lloras sin saber por qué lloras
Y nosotros lloramos creyendo saber por qué lloramos
Sufres sufres como sufren los hombres
Que oiga rechinar tus dientes en la noche
Y te revuelques en tu lecho
Que el insomnio no te deje calmar tus sufrimientos
Que los niños apedreen tus ventanas
Que te arranquen el pelo
Tose tose revienta en sangre tus pulmones
Que tus resortes enmohezcan
Y te veas pisoteado como césped de tumba
Pero soy vagabundo y tengo miedo que me oigas
Tengo miedo de tus venganzas
Olvida mis maldiciones y cantemos juntos esta noche
Hazte hombre te digo como yo a veces me hago mar
Olvida los presagios funestos
Olvida la explosión de mis praderas
Yo te tiendo las manos como flores
Hagamos las paces te digo
Tú eres el más poderoso
Que yo estreche tus manos en las mías
Y sea la paz entre nosotros
Junto a mi corazón te siento
Cuando oigo el gemir de tus violines
Cuando estás ahí tendido como el llanto de un niño
Cuando estás pensativo frente al cielo
Cuando estás dolorido en tus almohadas
Cuando te siento llorar detrás de mi ventana
Cuando lloramos sin razón como tú lloras
He aquí el mar...

El mar donde viene a estrellarse el olor de las ciudades
Con su regazo lleno de barcas y peces y otras cosas alegres
Esas barcas que pescan a la orilla del cielo
Esos peces que escuchan cada rayo de luz
Esas algas con sueños seculares
Y esa ola que canta mejor que las otras
He aquí el mar...

El mar que se estira y se aferra a sus orillas
El mar que envuelve las estrellas en sus olas
El mar con su piel martirizada
Y los sobresaltos de sus venas
Con sus días de paz y sus noches de histeria
Y al otro lado qué hay al otro lado
Qué escondes mar al otro lado
El comienzo de la vida largo como una serpiente
O el comienzo de la muerte más honda que tú mismo
Y más alta que todos los montes
Qué hay al otro lado
La milenaria voluntad de hacer una forma y un ritmo
O el torbellino eterno de pétalos tronchados
He ahí el mar...

El mar abierto de par en par
He ahí el mar quebrado de repente
Para que el ojo vea el comienzo del mundo
He ahí el mar
De una ola a la otra hay el tiempo de la vida
De sus olas a mis ojos hay la distancia de la muerte

domingo, 10 de enero de 2010

J.L.Borges

Hola amig@s:
en tiempos de tanta incertidumbre, leamos este poema; este lamento del genial Borges; honesto y por eso controvertido. Lo he enviado a varias webs sites que me gustan; pero no me lo han publicado... ¿Será porque hay gente que se siente tocada?

Espero que disfruten el poema y me cuenten que les pasa al leerlo...
Los espero hoy, a las 23:00 hs. en "Un encuentro con el arte", F.M. 97.9Mhz., Radio Cutura o ww.fmradiocultura.com.ar
Un abrazo,
Dulce Soledad

ODA ESCRITA EN 1966
Por Jorge Luis Borges
Nadie es la patria. Ni siquiera el jinete
Que, alto en el alba de una plaza desierta,
Rige un corcel de bronce por el tiempo,
Ni los otros que miran desde el mármol,
Ni los que prodigaron su bélica ceniza
Por los campos de América
O dejaron un verso o una hazaña
O la memoria de una vida cabal
En el justo ejercicio de los días.
Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos.
Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo
Cargado de batallas, de espadas y de éxodos
Y de la lenta población de regiones
Que lindan con la aurora y el ocaso,
Y de rostros que van envejeciendo
En los espejos que se empañan
Y de sufridas agonías anónimas
Que duran hasta el alba
Y de la telaraña de la lluvia
Sobre negros jardines.
La patria, amigos, es un acto perpetuo
Como el perpetuo mundo. (si el Eterno
Espectador dejara de soñarnos
Un solo instante, nos fulminaría,
Blanco y Negro relámpago, Su olvido.)
Nadie es la patria. Pero todos debemos
Ser dignos del antiguo juramento
Que prestaron aquellos caballeros
De ser lo que ignoraban, argentinos,
De ser lo que serían por el hecho
De haber jurado en esa vieja casa.
Somos el porvenir de esos varones
La justificación de aquellos muertos;
Nuestro deber es la gloriosa carga
Que a nuestra sombra legan esas sombras
Que debemos salvar.
Nadie es la patria, pero todos los somos.
Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante,
Ese límpido fuego misterioso.


Jorge Luis Borges
("El Otro, el mismo")

sábado, 9 de enero de 2010

MIGUEL DE UNAMUNO Y JUGO

Hola amig@s:
los mimo con este bello soneto de Miguel de Unamuno y Jugo, espero que lo disfruten tanto como yo...
Y quel a poesía los acompañe siempre; dado que muchas veces Dios y la buena suerte no lo hacen, es que "ese señor" a veces está en otras cuestiones, como dió a entender Bergman en varios de sus magníficos films....
un abrazo,
Dulce Soledad

EL CUERPO CANTA
El cuerpo canta;
la sangre aúlla;
la tierra charla;
la mar murmura;
el cielo calla
y el hombre escucha.
Miguel de Unamuno

"Un encuentro con el arte"

"Un encuentro con el arte",

domingos 23:00 hs. por F.M. "Radio Cultura", 97.9 Mhz.


Idea, producción y conducción: Dulce Soledad Suárez.

Colaboran: Walter Schvartz, Jack Feldman y Nancy Ortiz.


Partiendo de la buena poesía, Dulce Soledad te invita a un encuentro recorriendo los más interesantes rincones del arte, con columnistas invitados y entrevistas a figuras de la cultura. Los domingos a la noche, ya no son tristes; porque el arte te abraza con la compañía de Dulce Soledad.